Mãos ágeis aquelas
Que com o campo
Não sabiam lidar
Guiadas pelo pensamento
Sempre estavam a tracejar
Traços leves...
Traços fortes...
Escuros, coloridos...
Traços...Traços...Simplesmente traços.
No campo, tudo seguia seu curso,
Saia inverno, entrava verão,
As flores brotavam, as folhas
Se espalhavam pelo chão.
Mas as mãos, ah! As mãos...
Cresceram, assim como os traços!
Estes, já eram sua vida,
Seu ofício,
A sua própria missão.
(Rodrigo Schiavenin)
Nenhum comentário:
Postar um comentário